Vida vivida

A vida é para ser vivida.

O dormente, valente, carrega às suas fortes costas trilhos e trens, que levam cargas, economias, progressos, regressos, lágrimas, saudades e medos, voltas e fugas.

Fugas, mínimas, semínimas, estrofes, claves, carrega o pentagrama, fiel e dedicado ao compositor, formecendo vida às notas, que, despertadas, encantam a Humanidade com sonoridades e Harmonias.

Harmonias das aves voadoras ou terrestres, cantando seus gorgeios ou grasnares, louvando a Natureza, que a duras penas, não pára de criar, renovar seus afrescos e suas flores.

Flores que brotam nos sertões secos, nos cerrados, insistentes, vestidas de festa e perfumes, nos beirais, nos quintais, nas esquinas, levando vida nos cantões do Mundo, rompendo neves, montanhas, e planíceis, numa ajuda muda ao verde.

Verde das samambaias e gramados resistentes a toda devastação, impertinentes árvores altas, frondosas, antigas, virgens, plenas de frutos ou primaveras, que enfrentam as serras e a morte, buscando o céu, guardando sob seu solo a vida invisível, enfrentando o fogo e as enchentes dos rios.

Rios que correm cantando hinos, arrastando, lavando e levando detritos restaurando a vida das águas, mesmo agredidas, conservando seu leito, Yaras, mistérios e seixos, peixes, milagres e banhos exultantes das crianças.

Crianças mal orientadas, sub-nutridas, perdidas e sem rumo, num mundo mecânico, industrial, destruidor, levando a vida em sorrisos, irreverencia, brincadeiras, atrirar de pedras.

Pedras que no silêncio da Terra, nascem, crescem e explodem em minérios, átomos, cristais, diamantes, esmeraldas, topázios no seu interior.

Interior de vulcões inocentes, despertando em lava e fogo, com a intenção de mostrar sua vida, fertilizando o solo nessa manifestação de grandeza e poder.

Poder do Homem, vindo da inteligência, tornando-o criativo, poético, sonhador, assassino ou aliendado mental, criador de vida ou morte em laboratórios, contando, descobrindo planetas e estrelas, colhendo bactérias no ar, no mar, na terra, examinando borboletas ou peixes, escavando a História com músculos e livros, buscando deuses, demonios religiões, fantasias românticas ou artísticas, lucro, prepotencia, ambições, sempre em nome da imaginação, dividindo a sua própria natureza.

A Vida é o espelho do Tempo. Mas é para ser vivida.

Fausta Pires, 2007

O Vencedor

O dia era tímido. Um sol desalentado tentava rasgar as nuvens carregadas.
Antonio olhou a rua onde os automóveis se entrecrusavam sem remorssos.
Foi ao banheiro, lavou o rosto, e se olhou no espleho vislumbrando as muitas
faces dos seus deuses e demonios. Sorriu para ele numa piscadela cúmplice.
Dirigiu-se à cozinha e a quietude da casa abraçou-o carinhosamente.
Tomou café, acendeu um cigarro e seus pensamentos se espalharam,
flores despetaladas. Tivera uma vida intensa, plena de aventuras,
sonambulismos, pesadelos, trevessias e corredores. Os parentes, filhos,
irmãos, netos, sobrinhos distantes esquecido, telefonavam, vêz ou outra,
para saber dele. Conversavam amenidades disfarçando as própias culpas
ou acusações.
Antonio sorriu para si mesmo e resolveu sair, dar aquela cominha básica
pala praia. O ventou levou seus sonhos.
Cumprimentou conhecidos e pessantes sentindo-se vitorioso.
Vencera o amor.

Herança

à tia Tulina

Derrama-se a fragrância

olorenado o dia

de lembranças,

quando ela estendia

as mãos brancas,

enrugadas e frias,

- lírios mortos -

e numa caírcia dizia:

"Não esqueça seu orgulho,

sua herança:

você descende dos Braganças"

Doce ilusão

de uma esclerose

virgem e mansa

O Grito

Não pretendo

seguir caminhos,

nem sofrer

dos grandes mestres

a influência.

Não desejo competir

com os letrados,

poetas novos

ou de velhas escolas.

Quero apenas

encontrar uma forma

de lançar meu grito!

Céu de chumbo

A mulher observou a chuva caindo numa intensidade contínua. As árvores recebiam serenas, o peso das águas numa calma angelical. O céu estava um chumbo compacto.

Não deu boas-vindas ao dia chorão. Ela sempre fora bem humorada, mesmo quando ao seu redor tudo parecesse caótico. Sem depressões inúteis, talves a inconsciência psiquica da própria insensatez. Gostava das brisas, verões fortes, luares em todas as fases. Aceitava túneis, rochedos e mares revoltos. Lágrimas, só ao ouvir boa música ou uma triste história.

Amara algum dia? Não sabia. Mas conhecera o amor dos dois únicos amigos que a amaram e se foram, no turbilhão do tempo findo. Túmulos esquecidos de almas guardadas no espírito.

Agora, só. Ela afastada. Não. Nada soubera do amor, não o entendera, talvez, ou não o soubera sentir.

Via-se agora sem surpresas, reflexos sem fundamentos, planos, continuidade. Tantos pecados, sinônimos de ignorância… Tantos encantos, tropeços e festas… E mancadas. Tão absurdas que a surpreendiam com sua criatividade destrutiva para ela mesma e para os outros, eventos sem sentido ou retorno.

Deu de ombros indiferente. O dia molhado impedia-a de sair. Tanto melhor. Estava livre de compromissos e as incertezas podiam permanecer tranquilas ao seu lado. Pensou: se estivesse na Idade Média, provavelmente morreria na fogueira das bruxas. Sorriu divertida. Que importam os julgamentos? Estava isenta agora. O que importava mesmo era a chuva que caiu contínua e chata e aquele céu de chumbo.

Ausência

Por toda vida
Permanecestes tão distante
quanto o mais distante
planeta
da mais longínqua
galáxia.
Eu, porém,
continuo me aquecendo,
prazeirosamente,
sob o calor
do generoso sol.

Em Barra de São João

Tudo é bom.

A cidade é bonitinha,
as tardes são serenas e poéticas.
As noites embaladas
e musicadas com bom gosto
pelo Bar do Beto.
Os amigos possuem a face
de filhos inesperados.
O atendimento raro e delicado
que recebemos do mercadinho «Badalado».
O mar é o mar.
O rio é tranquilo,
mas no dia da chuva grossa,
se zangou,
invadiu algumas casas
e o que era pouco, quase se acabou.
Sobrou uma adolescente luz
buscando o horizonte,
um pássaro pousando no fio elétrico,
uma esperança agasalhada e firme,
uma roseira em flor,
e um altar de histórias pra contar.